Querido Diario:

Han transcurrido mil años lunares, del tiempo lunar. Todo el mundo ha estado contando historias menos yo. No tengo nada digno que contar. Todo lo que puedo hacer es dibujar monstruos, órganos internos y odiar. 

Quiero darte un beso, perder contigo mi tiempo, guardar tus secretos, cuidar tus momentos,
abrazarte,
esperarte, 

adorarte,
tenerte paciencia, tu locura es mi ciencia...

A veces me pregunto cómo se las arreglan los que no escriben, los que no componen música o pintan, para escapar de la locura, de la melancolía, del terror pánico inherente a la condición humana 

— Graham Green

Na má

Los mejores momentos se pierden, como tú, como siempre. 
—Charles Bukowski.

Es hora...

Confieso que soy una solitaria. Me gusta endiabladamente la soledad ¿Y saben algo? Cuando se tienen pocas personas alrededor escuchamos mucho mejor el ruido de nuestros pensamientos.

Es obvio que le atraigo. Pero también le repelo. Y viceversa. Por eso somos el uno para el otro y por eso no pasa nada.
— Alberto Fuguet

Tuve otro ataque de locura (si puede aplicarse ese término cruel a la melancolía y a una sensación de angustia insoportable).

Las malditas viejas sensaciones luchando por salir a la superficie, las esquivo, las aplasto, enciendo un cigarro y suspiro...